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Volátil

Son ácaros, volátiles, acechándome desde la más superficie de mi oxígeno.

Son haces de luz en la noche del año nuevo chino, 

correteando por el cielo,

perdiendo su helio.

Son palabras a destajo en un bar sentados 

sin mirar ninguna pantalla luminosa, 

la única sus pupilas. 

Son las risas en las coincidencias 

y los suspiros en las tristezas.

Son la nube esponjosa que camufla

al sol brillante de una mañana, 

o tarde al otro lado del meridiano. 

Son hiperactivas como la niña que,

ante la prohibición paterna del algodón de azúcar,

decide chillar y hacerse notar. 

Estas mariposas están ahí como el revolucionario que,

alzado,

espera cambiar una pizca la realidad. 

Es decir, estas mariposas son fijas en su revoloteo, 

son constantes,

son permanentes. 

Como la revolución, 

como la lluvia en el norte 

y la humedad en su pecho cuando en las noches de verano

me acurruco y sueño.

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2 comentarios sobre “Volátil

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